Je dois bien l'avouer, j'ai un faible pour le jardin du Luxembourg,

le Luco, comme les parisiens l'appellent familièrement. 

Il y fait si bon par les chaudes journées d'été.

Mais ce que j'aime par dessus tout, c'est son vénérable bassin

- il date de 1612 tout de même -

miroir du somptueux palais où les sénateurs tiennent séance.

En fait, la véritable raison de cette passion

c'est le plaisir d'y regarder évoluer les jolis voiliers de location

qui se croisent, s'inclinent, se balancent, filent ou voguent paresseusement 

sur des eaux aux reflets changeants.

Cela fait plus de 130 ans que les petits voiliers, 

soigneusement entretenus et repeints à chaque belle saison,

font la joie des enfants, petits et grands.

Les garçons sages en col marin et les petites filles en bottines 

ne suivent plus des yeux leurs fragiles esquifs.

Les chaisières ne collectent plus les quelques sous qu'il fallait débourser

pour l'usage des fauteuils et des chaises du jardin.

Aujourd'hui, les gamins venus des quatre coins du monde

- il y a tant de touristes à Paris -

lancent avec des cris de joie leurs voiliers sur le plan d'eau.

Les parents, quant à eux, agitent leurs perches à selfie

comme autant de mâts dans un port de plaisance.

Et les jolis bateaux tanguent, se coursent et virent de bord.

Ils ont des couleurs vives et battent pavillon de divers pays.

Les plus demandés sont l'hippocampe et le pavillon noir du bateau pirate.

Le soir venu, le loueur chaussera ses grandes bottes et ira délivrer 

le malheureux esquif encalminé contre la fontaine, redoutable récif.

Les régates terminées, les canards retrouveront leur petite maison,

au centre du bassin, que l'agitation vélistique de la journée

leur avait fait fuir au profit de lieux plus sereins.

Et les enfants, en s'endormant, rêveront aux lointains rivages 

vers lesquels leur joli voilier les avait sans nul doute portés.

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La Galerie Vivienne est à coup sûr le plus emblématique de ces étonnants passages couverts qui se faufilent en catimini d'une rue à l'autre dans les arrondissements du cœur de Paris.

Ils hébergent habituellement une procession ininterrompue de boutiques aux devantures plus inventives et plus affriolantes les unes que les autres, comme si le fait d'être ainsi protégées du charivari urbain les incitait à développer une créativité débridée propre à appâter pour ensuite ferrer le chaland.

La Galerie Vivienne est sans conteste la plus belle de ces trouées urbaines.

L'emploi du féminin s'impose à son propos car, dès son ouverture en 1823, le terme de Galerie fut préféré à celui de Passage jugé trop 'populaire' par la noble clientèle du proche Palais Royal qui constituait la cible privilégiée des commerçants qui s'y installèrent.

A l'image des maisons de Cadet Rousselle, la Galerie Vivienne a trois entrées.

La plus incitative, la plus tentatrice, est celle ouvrant sur la rue des Petits Champs par où les acheteurs potentiels du Palais Royal étaient censés arriver.

Elle est surmontée de sculptures et d'un bel ouvrage de ferronnerie. Derrière la grille d'accès, un grand rideau rouge est parfois déployé, suffisamment écarté toutefois pour permettre d'apercevoir les brillantes lumières et l'animation qui règne à l'intérieur.

A moins d'être déjà très en retard à un important rendez-vous, il est humainement impossible pour le passant occasionnel de résister à la tentation de pénétrer en ce lieu dédié au plaisir immodéré du lèche-vitrine.

Les deux autres entrées, rue de la Banque et rue Vivienne, sont plus austères.

L'entrée de la rue Vivienne annonce clairement la couleur. Cet endroit est un hymne à la gloire du Commerce, avec un Grand C.

Une statue imposante du Dieu Mercure avait d'ailleurs été érigée au centre de la grande rotonde. Elle finit par s'écrouler à l'occasion de travaux de restauration effectués dans la Galerie.

Pénétrer dans la Galerie Vivienne, c'est couper les ponts avec le monde extérieur, c'est faire un saut dans le temps, plus d'un siècle et demi en arrière.

Il serait à peine surprenant de se retrouver nez-à-nez au détour d'une allée avec des promeneurs en gibus et crinoline, car la galerie n'est pas uniformément longiligne mais constituée de trois parties qui se recoupent à angle droit, avec par instants quelques marches qui compensent habilement la déclivité du terrain.

En journée, la lumière diffusée par la verrière à double pente révèle insidieusement la fatigue des peintures murales vieillissantes. Elle dévoile aussi inexorablement la poussière qui ombre le profil des nymphes et des déesses, porteuses des symboles de la réussite commerciale et bourgeoise.

Caressés par la lumière, les murs exposent la panoplie complète des attributs de l'aventure marchande ; caducées de Mercure, rubans, ancres, gerbes de blé, palmes, couronnes de laurier, cornes d'abondance, tout y est.

Mais c'est à n'en pas douter sous les pas des visiteurs que se trouve le plus beau joyau de ce lieu étonnant : le superbe revêtement mosaïque, dans le style pompéien, réalisé par les mosaistes de l'Opéra, Facchina et Mazzioli, qui déroule ses ondulations évocatrices de voyages ultramarins sur les quelques 500 mètres carrés de sol de la Galerie.

En période de fêtes, la Galerie resplendit, ajoutant au charme suranné des lustres d'un autre âge, la magie éclatante des illuminations de Noël.

Sous le regard absent des fenêtres en demi-lunes qui les surplombent, les boutiques s'alignent tout au long des coursives de cet étrange vaisseau au toit de verre.

Il y a là quelques grands noms de la mode, des galeries d'art, des restaurants au décor immuable, des librairies anciennes, un salon de thé, un caviste renommé, un bottier, l'empereur de la fleur artificielle, des créateurs, des décorateurs, j'en passe et non des moindres.

Mais serait-ce parce que Vidocq, le célèbre bagnard devenu chef de la police sous Louis-Philippe, habita ici au numéro 13 de la Galerie où il dirigea la première agence parisienne de détectives, il me semble que les mannequins dans les vitrines ont des regards un brin soupçonneux.

Il arrive d'ailleurs que l'on croise dans la rotonde un comédien en costume d'époque venu narrer les détails tragiques d'un sordide assassinat. Il propose à son auditoire attentif de résoudre une énigme, le meurtre d'une belle duchesse dont on retrouva le corps sans vie dans l'escalier en colimaçon menant à l'appartement de Vidocq...

Je sens que vous commencez à considérer cette troublante Galerie d'un autre oeil.

Et bien sachez que vous n'êtes pas au bout de vos surprises.

à suivre...

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Je ne fréquente pas particulièrement les églises, mais je dois avouer entretenir une relation particulière avec Saint-Germain-l'Auxerrois. Menacée de disparition à diverses reprises au cours des siècles, à l'histoire particulièrement tourmentée, son architecture singulière en fait une église qui ne ressemble à aucune autre. Et puis, il faut bien le reconnaître, il n'est pas donné à toutes les églises de se situer face à la colonnade du Louvre, en plein coeur de Paris.

Lorsque les derniers feux du couchant viennent caresser la place du Louvre, ils illuminent cet étonnant ensemble d'édifices avec son beffroi central, qui a fait dire à des mauvaises langues qu'il ressemblait  à "un huilier avec ses deux burettes" !! C'est qu'en fait l'église médiévale se limite à la partie droite de l'ensemble. A gauche, c'est la Mairie du Ier Arrondissement, de style néo-gothique, qui date du milieu du XIXème siècle, de même que le beffroi central. La séparation entre l'Eglise et l'Etat se situe au niveau d'une petite cour à laquelle on accède en passant sous le porche central séparant l'église du beffroi.

Le baron Haussmann, encore lui, est responsable de cette surprenante co-existence. A la suite de la démolition frénétique des vieux immeubles entourant l'église, celle-ci se retrouva en situation de déséquilibre inesthétique à l'extrémité d'une grande place vide, d'où la décision de rétablir l'harmonie de l'ensemble. On murmure cependant que le baron, qui était protestant, n'aurait pas voulu courir le risque de se voir reprocher la destruction d'un édifice aussi symbolique, dont la cloche aurait, en 1572, sonné le tocsin annonciateur du massacre de la Saint Barthélémy.

Mais la raison pour laquelle je m'intéresse tellement à cette drôle d'église, ce n'est pas tant son histoire si riche, ni le fait que Molière et Rameau s'y marièrent et que Louis XIV y avait son banc privé, non, la véritable raison, ce sont ... ses gargouilles !!

      Si on se place côté sud de l'église, dans la rue des Prêtres-Saint-Germain-l'Auxerrois,  avec pour toile de fond l'infortunée Samaritaine, et qu'on lève le nez, on découvre un impressionnant alignement d'acrobates longilignes qui, défiant les lois de la pesanteur, paraissent s'élancer de la balustrade surplombant l'édifice. 

Venus tout droit des tréfonds du Moyen-Age, ces témoins de peurs et de terreurs ancestrales sont là pour nous rappeler que le Mal rôde autour de la Maison de Dieu.

Dégorgeoirs de pierre rejettant l'eau de pluie le plus loin possible du sanctuaire, les gargouilles rejettent aussi symboliquement les énergies néfastes en même temps que les eaux pluviales salies.

A une époque où, pendant des siècles, le Ciel et l'Enfer vont s'affronter dans une lutte sans merci, les gargouilles ont pour mission d'éloigner le Malin en l'effrayant par leur aspect hideux.

Issues d'un bestiaire imaginaire, elles prennent souvent la forme d'animaux monstrueux, quelquefois d'un dragon ailé en référence à la Gargouille primordiale, celle que Saint Romain vainquit, selon la légende, dans les marais de la région de Rouen.

L'habileté du sculpteur permet de varier à l'infini les formes animales qui décourageront le Vice de franchir le seuil de l'église, avec parfois une touche d'humour, tel cet ours revêtu d'une robe de moine.

Mais les plus impressionnantes représentations sont sans conteste ces figures humaines hurlantes qui devaient inciter les fidèles à regagner au plus vite la sécurité du lieu sacré. On prétend que lorsque le vent s'engouffrait dans ces sculptures, elles se mettaient à gémir, accentuant encore la terreur que leur vision inspirait.

Au dessus de la façade ouest, d'incroyables funambules vermiculaires s'étirent à la limite de la rupture d'équilibre, témoignant, s'il en était besoin, de la virtuosité de ces artistes anonymes, dignes contemporains des audacieux architectes des nefs gothiques.

Sous le porche principal, les rois, les saints et les reines dialoguent avec des créatures improbables.

Un immonde bestiaire escalade les arches ou joue au passe-murailles.

La vision effrayante des tourments de l'Enfer et le spectacle de nos turpitudes foulées aux pieds par les Saints devraient nous décourager à jamais de succomber à la pernicieuse tentation du Péché.

Plus étonnant est ce détail, difficile à distinguer, à la base d'une gargouille située dans le no man's land entre Eglise et Mairie. Il s'agit d'une boule dévorée par une multitude de rats, symbolisant vraisemblablement le Monde rongé par la Misère. Le grouillement frénétique des rongeurs est observé avec intérêt par un gros chat à la face lunaire. Il existe parait-il en France d'autres exemples de "boules-aux-rats" dans des édifices religieux gothiques, mais celle de Saint-Germain-l'Auxerrois présenterait la caractéristique singulière suivante : les rats en sortent, alors que dans les autres exemplaires connus, ils y pénétrent !!

Dans le calme du soir, le saint évêque d'Auxerre semble inviter les fidèles apeurés à retrouver le chemin du salut.

Vêtue de ses longs cheveux, la belle Marie l'Egyptienne apporte de Jérusalem les miches de pain dont elle se nourrira dans le désert. Cette sculpture, comme beaucoup de celles du porche, est une copie du XIXème siècle.

L'original du XVème siècle, avec sa superbe polychromie, est conservé à l'intérieur de l'église.

Non loin de là, Saint Germain en personne a lui aussi traversé les siècles et bénit les pêcheurs en quête de repentance.

Au dehors, la circulation automobile, rue de Rivoli et sur les quais de Seine, atteint son paroxysme, couvrant le gémissement des gargouilles acrobates, devenu inaudible.

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Pour cette deuxième promenade en zigzag, je vous convie à une balade franchement iconoclaste en compagnie de quelques représentants de la statuaire parisienne..

A Champs-Elysées - Clémenceau, le général De Gaulle presse le pas sous un ciel d'orage à la rencontre de son glorieux destin.

De l'autre côté de la place, Clémenceau se demande comment le général peut avancer si vite avec un tel vent.

Sur le parvis du Grand Palais, deux bambins stupides n'ont rien trouvé de mieux à faire que de s'ouvrir le ventre à coups de burin. Voilà ce qui arrive quand on laisse de vilains garnements sans surveillance.

Rue de Sèvres, ces deux là ont l'air trop gentils pour être honnêtes. Dieu sait quel tour pendable sont-ils en train de manigancer.

Sur la face Nord de l'Arc de Triomphe, ce vieillard est mort de peur et s'accroche où il peut. Se rend t-il seulement compte qu'il entrave ainsi la marche du guerrier ?. Vieillesse ne rime pas forcément toujours avec sagesse. 

Du côté du Petit Palais on s'ennuie ferme, mais, direz-vous, dans une vie de statue les divertissements sont plutôt rares.

Au cimetière du Père Lachaise, on n'a pas vraiment le moral, mais après tout, quoi de plus naturel en ce lieu.

Au cimetière Montparnasse, par contre, il y a quelqu'un qui ne parvient pas à trouver le repos, Charles Pigeon, l'inventeur de la célébrissime lampe. Lui  qui a permis à l'humanité de bénéficier d'inventions aussi géniales qu'un matelas insubmersible et une table de nuit inodore (!) tourne et retourne dans sa tête des projets qui, n'en doutons pas, devraient mettre en émoi la communauté scientifique.

Sur le pont de Grenelle, la statue de la Liberté, histoire de se rendre utile, a décidé de régler elle-même la circulation.

Sous le pont Mirabeau coule la Seine, ce n'est pas nouveau, et cette baigneuse impudique essaie vainement d'obtenir de l'aide pour atteindre le parapet.

Rue d'Abbeville, à la vue de ces affriolantes cariatides, on se demande vraiment quelle frustration poussait nos arrière grands-parents, qui prenaient des bains de mer tout habillés, à orner la façade de leurs immeubles d'accortes personnes aussi dévêtues.

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Pas de quoi en tous cas distraire les doctes savants du Museum d'Histoire Naturelle qui posent pour la postérité devant leurs chers ossements blanchis.

Aux Invalides, l'Homme Invisible se repose après la bataille.

A Montmartre, le Passe-Muraille aux longs doigts décide, lui, de réapparaître à la vue de tous.

Sur le chantier du Trou des Halles, l'Homme qui écoute, téléphone pour savoir quand vont enfin se terminer les travaux.

Quai Anatole France on croit entendre ce beau jeune homme - qui visiblement n'a même pas eu le temps de se rhabiller - s'exclamer : 'Ciel, son mari !!'

Heureusement, le temps n'est pas aussi mauvais que l'hiver dernier quand les statues du Parc Monceau se recroquevillaient en grelottant de froid sous la neige.

Sur le parvis du Musée d'Orsay, ces imposantes dames de fer , qui ont connu l'ancienne gare, dévisagent avec incrédulité la petite effrontée, tout de même impressionnée, qui ose ainsi venir troubler leur sévère assemblée.

Aux Arènes de Lutèce, cette dame a carrément perdu la tête.

Au square Nadar, le malheureux chevalier de la Barre a retrouvé la sienne. Il faut dire qu'à peine âgé de 19 ans, ce gentilhomme avait été décapité en 1765 non sans avoir au préalable subi la question ordinaire et extraordinaire, eu la langue et le poignet coupés et être enfin brûlé vif. Tout cela en punition de quel crime atroce direz-vous : simplement parce qu'il n'avait pas soulevé son chapeau au passage d'une procession !! Autres temps, autres moeurs ... quoi que ...

A quelques pas de là, en l'église Saint Pierre de Montmartre, Saint Denis tient délicatement sa tête devant lui. Selon la légende, le premier évêque de Paris, martyrisé lui aussi, avait été privé de son chef. Avant d'aller s'enterrer dans le Neuf Trois, il aurait marché pendant 6 kilométres en portant sa tête sous le bras, traversant Montmartre par le chemin devenu depuis la rue des Martyrs (quelle coïncidence !).

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Rue Fortuny, des rats à la dentition particulièrement solide grignotent un mur de l'hôtel particulier de Sarah Bernhardt comme s'il s'agissait d'un vulgaire morceau de fromage.

Sur la façade est de l'Hôtel de Sens, un boulet perdu des journées révolutionnaires de 1830 est venu se ficher dans le mur. Il y est toujours, la date de l'événement étant gravée au dessous.

Boulevard Saint-Germain, le mur du Ministère de la Guerre .. pardon, du Ministère des Armées, exhibe toujours fiérement les stigmates des combats furieux de la Libération de Paris.

Rue Royale, à deux pas de chez Maxim's, on peut toujours trouver placardé l'Avis de Mobilisation Générale, mais qui s'en soucie à présent ?

Peut-être que le général devrait revenir mettre un peu d'ordre dans tout çà ?

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A Paris, au Carré Marigny, lorsqu'il fait froid et gris, les bancs s'ennuient ferme, aussi, pour tromper leur ennui, ils s'inventent des jeux  que seul un passant à l'oeil averti peut avoir la chance de surprendre.

C'est ainsi qu'ils se rassemblent en ligne pour jauger le rare quidam de passage et commenter tout à loisir les particularités physiques et la démarche du promeneur.

Mais hélas, en cette journée morose, les occasions de commérage se révèlent plutôt restreintes.

Profitant de l'accalmie hivernale, certains bancs paraissent régler de vieilles querelles qu'ils évoquent à distance respectable l'un de l'autre, histoire de préserver son quant-à-soi.

Ces deux-là toutefois ne semblent pas avoir trouvé une issue favorable à leur litige car ils s'ignorent superbement.

Du coup, d'autres ont trouvé l'idée amusante et inventent une nouvelle version du recto verso.

La palme revient pourtant à ces bancs qui, entraînés sans doute par la musique joyeuse du Guignol voisin, ont formé une ronde, moyen efficace pour réchauffer quelque peu leurs vieux bois vermoulus..

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