Lorsque l'on aborde les îles Samoa pour la première fois, là-bas, de l'autre côté du monde, au beau milieu du Pacifique, en Océanie, pas si loin que cela de Tahiti, on est tout de suite surpris par le nombre impressionnant  d'églises qui jalonnent le bord de la route.

S'il est vrai qu'en des temps révolus, de farouches guerriers ne rechignaient pas à l'occasion à manger du missionnaire, il faut croire que depuis lors les temps ont bien changé à en juger par la surabondance de lieux de culte de toute forme et de toute couleur.qui parsèment le paysage samoan.

Ils sont venus, ils sont tous là, les anglicans, les catholiques, les méthodistes, les évangélistes, les presbytériens, les mormons, les adventistes du septième jour.. et j'en oublie sans aucun doute.

Les églises, il y en a des grandes et des petites, plus de grandes que de petites d'ailleurs, car bien qu'aux Samoa on ne soit pas bien riche, on tient par dessus tout dans chaque village à montrer que l'on a su ériger à la gloire du Seigneur, une église plus belle, plus grande et plus colorée que le village voisin.

Beaucoup rappellent la forme si particulière des maisons traditionnelles samoanes, ces falés mille-pattes aux longs toits supportés par une forêt de poteaux, maisons ouvertes à toutes les brises rafraîchissantes..

Il faut dire qu'ici la chaleur est omniprésente la majeure partie de l'année et, quand le ciel est bas et lourd, on a un peu le désagréable sentiment de se mouvoir à l'intérieur d'une cocotte-minute.

Il y a des églises rondes et des églises pointues, certaines avec tours et coupoles.

Elles dominent orgueilleusement les humbles maisons des villages, .

La fantaisie des constructeurs paraît ne pas connaître de limites.

Il est des églises tout droit sorties des jeux de Légo de notre enfance.

Etranges et fascinants assemblages d'éléments tarabiscotés et hauts en couleurs.

Parfois, ces saints édifices prennent l'aspect improbable de pièces montées ou de pâtisseries dominicales.

Sucreries aux couleurs vives qui tranchent avec le vert omniprésent du paysage environnant.

Mais c'est le dimanche, alors que de partout s'élèvent les fumées des fours où le cochon achève de rôtir sur les pierres brûlantes, qu'il faut passer près des églises.

Car le dimanche, c'est le jour où l'on chante en l'honneur du Tout Puissant. Tout le monde a revêtu ses plus beaux habits et chante à pleins poumons des airs superbement mélodieux, longuement répétés pendant la semaine et accompagnés à la guitare, le tout sous la houlette d'un pasteur à la carrure d'un chanteur de blues.

De toutes les ouvertures de l'église s'échappent alors des harmonies sublimes. C'est tout simplement beau, exaltant et plein d'allégresse, à l'image de ce peuple si aimable et accueillant.

N'allez pas croire cependant que, dans ces îles de cendre et de corail, la vie est toujours paradisiaque.

La nature y est souvent violente et cruelle et on ne manque pas de faire visiter à l'étranger de passage les églises dévastées il y a un siècle par un torrent de lave en fusion.

Même si leurs immenses cratères sont à présent recouverts d'une épaisse forêt, les volcans sont toujours là et les stigmates de leurs explosions passées sont toujours bien visibles.

Mais, comme il est de règle dans ces îles enchantées, le merveilleux n'est jamais très loin, et on vous montrera aussi la tombe d'une jeune-fille si pure que la lave dévastatrice contourna sa sépulture sans la toucher.

Inutile de préciser que l'endroit est désormais tabou.

On comprend alors mieux la multiplication de ces lieux de culte où l'on chante si bien et de si bon coeur, dans ce pays merveilleusement accueillant où les gens ont le temps de sourire et où l'on enterre ses parents devant sa maison. C'est tellement plus pratique pour déposer chaque jour sur leur tombe un bouquet parfumé. Il faut bien après tout que les hibiscus et les frangipaniers servent à autre chose qu'à déposer chaque jour une jolie fleur dans la chevelure des femmes...

Tous les soirs, dans les villages, au son de la cloche, chacun s'immobilise pendant une vingtaine de minutes à l'occasion de la prière quotidienne, pour méditer en silence là où il se trouve.

Sur le lagon aux eaux turquoises, une pirogue rose se balance doucement.

Près d'un flamboyant en fleurs, un cheval paisible rappelle étrangement un paysage de Gauguin.

Les églises colorées égaient le paysage. On est au bout du monde, loin, très loin de nos villes survoltées et dévorantes.

Adieu Samoa, îles tranquilles du Pacifique où l'on sourit toujours aux étrangers de passage.

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La semaine dernière avait lieu à Paris la dispersion aux enchères de la fabuleuse collection d'art forain de Fabienne et François Marchal. L'exposition préalable à la vente fut l'occasion d'une délicieuse immersion dans l'univers magique des fêtes foraines d'antan.

Ils étaient venus, ils étaient tous là, les animaux de manège, avec bien sûr à leur tête les fiers destriers qui faisaient autrefois l'orgueil des foires.

Libres enfin de ne plus avoir à tourner éternellement en rond ou de monter et descendre bêtement sur un air de valse, ils donnent libre cours à leur joie, galopant fièrement, se cabrant, sautant et caracolant.

Derrière eux se presse une foule bariolée et disparate, ménagerie improbable où se côtoient dans un joyeux désordre les espèces les plus furieusement antagonistes.

Zèbres, moutons, crocodiles, chats, lapins, petits cochons, tigre du Bengale ou dragon vert, tous courent à perdre haleine, ivres sans doute d'être pour une dernière fois réunis.

Contre les murs, des panneaux à miroirs, vestiges des boutiques de confiserie, renvoient à l'infini l'image de cet incrioyable déferlement.

Adossé à la paroi vitrée, un petit personnage oriental parait assister incrédule à cette insolite cavalcade.

Des décors peints, qui avaient peut-être jadis dissimulé la mécanique complexe des manèges, évoquent, en des tons délavés, une vie idyllique et champêtre rappelant les mythologies murales des palais princiers.

Illusion, c'est bien en fait d'illusion qu'il s'agit, car la Fête Foraine est là pour nous entraîner dans un monde magiqie et merveilleux où tout devient possible. Dès l'entrée, en échange de quelques modestes centimes, le rêve devient réalité.

Eblouis par les lumières, étourdis par la musique et le bruit, ennivrés par l'odeur de la guimauve et de la barbe à papa, comment résister à l'invitation des belles renommées qui nous accueillent  de si gracieuse façon.

Et que dire alors des lascives tentatrices qui ornent le fronton de bien des attractions.

Dans sa loge vitrée, Irma, l'aguichante gitane, pointe son doigt sur une carte. Elle tourne doucement la tête, ses yeux s'animent, sa poitrine flatteuse respire profondément. Tandis que sa boule de cristal s'allume et s'éteint,, d'un petit guichet sort votre horoscope, forcément bénéfique.

A quelques pas de là, son éternel rival le Professeur Kheudj'Shi, tout auréolé des mystères de l'Orient, impressionnant de sérieux avec sa barbe bien taillée, ses bijoux et son turban, délivre lui aussi des messages sibyllins qui vous ouvrent la voie d'un avenir radieux.

Après un passage par le rigolarium et ses miroirs déformants et un coup d'oeil discret au musée des horreurs anatomiques, le temps est venu de vous défouler au tir mécanique coquin où, si vous n'êtes pas trop maladroit vous aurez peut-être la chance de faire pivoter du côté pile la petite figurine. Elle vous révélera alors la partie la plus charnue de la charmante ingénue, par ailleurs fort chastement vêtue sur le côté face.

C'est décidément votre jour de chance car un joli doublé aux cochons passe-boules vous permet de gagner un ours en peluche.

Dès lors, la fête vous emporte et vous tournez avec les manèges. Vous y avez le choix entre une gondole vénitienne, une charrette tirée par une autruche, un cygne creux, Popeye chevauchant une fusée, une conduite intérieure, un bateau-balançoire ou un général-centaure..

Un peu groggy, vous admirez encore St. Georges terrassant le dragon et les somptueux décors de l'infatigable limonaire, avant de quitter à regret ces lieux enchantés.

Cette nuit, il vous arrivera peut-être de rêver qu'un traineau conduit par de superbes chevaux blancs vous emporte à vive allure.

Peut-être également aurez-vous la chance de surprendre un dialogue entre les généraux-centaures,

ou de découvrir une idylle naissante entre la jolie ballerine et l'austère marionnette,

ou entre le bel éphèbe et Irma, la bohémienne diseuse de bonne aventure.

Tous les acteurs de cette fête éphémère sont maintenant repartis vers de nouveaux horizons, dispersés au feu des enchères, et les marionnettes ont replié leurs fils.

Gageons qu'il leur sera donné, encore et encore, d'apporter un peu de rêve à celles et à ceux qui admireront à l'avenir ces rescapés d'un monde révolu.

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La vente de la collection de Fabienne et François Marchal était assurée par la Maison Cornette de Saint Cyr, à laquelle je suis redevable de la description des oeuvres photographiées dans cet article, qui ne constituent en réalité qu'une toute petite partie des merveilleuses pièces mises aux enchères à cette occasion.

Il est peut-être au Brésil ou à Colombo, au Surinam ou à Java, c'est un jardin tropical, quelque part entre Capricorne et Cancer,.là où la Nature explose et où il règne en permanence une atmosphère moite de serre chaude.

Les palmes y déploient leur souple chevelure.

Sur un vieux mur s'imprime leur lourd balancement.

  Les feuillages explosent et dessinent les figures d'une savante pyrotechnie.

La lumière joue dans les frondaisons et y révèle des couleurs excessives et des formes improbables.

Des lianes se convulsent et des racines progressent en lentes reptations. 

Une grande villa désertée témoigne de splendeurs passées.

A l'intérieur, il régne une étrange atmosphère et une insolite fraîcheur qui contraste avec la chaleur étouffante du jardin.

Dans les pièces vides à la rigueur victorienne ne parviennent que les cris incessants des oiseaux et le grésillement ininterrompu des insectes.

Un miroir reflète l'enchevêtrement de lianes et de branches et les fenêtres ouvrent sur l'exubérante végétation qui assaille la demeure.

Pour un peu , on croirait voir surgir les héros de Kipling.

Sur une photo jaunie, deux petites filles en robe blanche et bottines à boutons posent au milieu de feuilles plus grandes qu'elles. 

Dans ce jardin dont elles connaissaient les moindres secrets, elles retrouvaient en cachette leurs animaux favoris. 

Sur un mur, un gentil gecko semble en apesanteur. Il est semblable à celui qui, le soir venu, chassait pour elles les insectes importuns.

Dans ce jardin où résonnaient leurs rires, elles savaient si bien dénicher fleurs et fruits insolites.

Les bambous centenaires se souviennent peut-être de leurs fugues, lorsqu'elles s'y cachaient des heures durant, au grand désespoir des gens partis à leur recherche.

A présent, les bords de l'étang ne reflètent plus leur image frondeuse, les feuilles y créent un tapis multicolore, mais les nénuphars y déploient toujours leurs fleurs délicates et la majestueuse 'Victoria Amazonica'  sert encore de reposoir aux oiseaux de passage.

Les mousses ont recouvert le sein des fontaines

Un gardien de pierre a beau montrer les crocs, rien ne semble pouvoir arrêter la démesure végétale.

Une serre abandonnée depuis longtemps paraît attendre l'assaut final avec résignation..

La grande forêt est proche et bruisse de mille bruits. Elle pourrait sans nul doute dévorer ce jardin, mais, si l'on tend bien l'oreille, on croit parfois entendre des rires enfantins. Les vieux gardiens qui veillent toujours jalousement sur le domaine disent avoir quelquefois aperçu.deux petites filles en robe blanche cachées dans les haies de bambous, et le fait le plus étrange est que la grande forêt semble s'être arrêtée aux limites du jardin sans jamais en envahir le bel ordonnancement... 

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Les photos de cet article ont été prises, dans leur grande majorité, au jardin de Pamplemousses à l'île Maurice ainsi qu'au Jardim Botanico de Rio de Janeiro. Quelques photos ont été prises dans divers jardins d'Asie du Sud-Est..

La photo des deux petites filles est extraite du livre 'Jardins des Alizés - L'aventure botanique sous les tropiques', paru aux éditions Solar. Elle fait partie de la collection de M. Guillaume Pellerin.

Dans la boutique en bord de mer.